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归途如梦（第4页）

她从浴缸里起身，擦干身体，换上干净的睡衣。镜子里的人脸上有晒后的微红，眼睛却很亮。她凑近些，仔细看自己的瞳孔——那里映着浴室顶灯的小小光点，也映着某种她说不清的变化。

床是直接倒在地上的床垫，铺着素色的床单。她钻进去，关了灯。月光从没拉严的窗帘缝隙里溜进来，在地板上画出一道银边。

这一次，她没有立即入睡。她听着窗外的声音：远处马路隐约的车流声，楼下邻居的电视声，不知哪家的狗偶尔吠叫。这些平常会被她忽略的背景音，此刻清晰可辨，组成了一首城市的夜曲。

她忽然想给母亲打个电话，看看时间——十点一刻，母亲应该还没睡。但拿起手机又放下。有些感受需要时间沉淀，现在说还为时过早。

最终，她只是给母亲发了条微信：“今天去爬山了，很累但很开心。周末回家。”

母亲秒回：“注意安全。炖了鸡汤，周末回来喝。”

简短的对话，却让她眼眶发热。她放下手机，在黑暗中睁着眼。身体极度疲惫，精神却异常清醒。这种矛盾的感觉很奇妙，就像。。。就像在山顶看日出时的感受：□□承受着寒冷和疲惫，灵魂却被美景震撼到颤栗。

罖尘的归来

罖尘的公寓在浦东一栋高层建筑的二十三楼。开门时，玄关的感应灯自动亮起，冷白的光照着一尘不染的走廊。他把背包扔在入口的长凳上，钥匙丢进瓷碗——叮当一声，在过分安静的房间里显得格外响亮。

他做的第一件事不是开灯，而是走到落地窗前，拉开窗帘。黄浦江的夜景扑面而来——对岸外滩的万国建筑群灯火辉煌，江面上游船缓缓驶过，留下粼粼波光。这个景象他看了八年，从最初每天都会被震撼，到后来视若无睹，再到今晚。。。又重新看见了。

他看了很久，直到手机震动。

是母亲。他接起来：“妈。”

“到了吗？”母亲的声音从电话那头传来，带着皖南方言特有的柔软尾音。

“到了，刚进门。”

“膝盖还疼吗？让你别去爬山，非要。。。”

“不疼了，没事。”他撒谎，“您呢？今天怎么样？”

“老样子。隔壁王阿姨送了点自己种的青菜，明天炒着吃。”母亲顿了顿，“你什么时候回家？”

这个问题她每个月都问，罖尘每个月都给出模糊的答案：“下个月吧，看项目进度。”

但今晚，他说：“下周末。我休几天假。”

电话那头沉默了。然后母亲的声音再次响起，有点颤抖：“真的？”

“真的。我带您去县城新开的那个商场转转，您不是说想去看看吗？”

“好，好。。。”母亲连声说，然后开始絮叨要准备什么菜，床单要晒一晒，好像他明天就要到似的。

挂了电话，罖尘还握着手机。屏幕上是他和母亲的合影——去年春节拍的，在老家院子里，母亲笑出了皱纹，他不太自然地揽着母亲的肩。他设成了锁屏壁纸，但每天匆匆解锁几十次，很少真正看一眼。

今晚，他看了很久。

然后他走到书桌前，打开笔记本电脑。邮箱里有十七封未读邮件，工作群有九十九条未读消息。他一一标记为已读，没有点开任何一封。这在他八年的职业生涯中是第一次——让工作消息等待。

他打开一个新的文档，光标在空白页面上闪烁。他打了几个字，删掉，再打，再删。最终，他写道：

“4月12日，爬了一座山。下山时膝盖很疼，但心很轻。睡了这几年最沉的一觉。醒来后决定：要慢一点走，看清楚路边的花。要常回家，母亲在等。要记得，工作是为了生活，而不是生活为了工作。”

他保存文档，命名为“山行笔记”。

关掉电脑，他走进卧室。床很大，是当初特意买的，想着也许有一天会有另一个人共用。但八年过去了，始终只有他一个人。他躺下，关灯。

这一次，入睡得很快。没有梦，或者有梦但很浅，像水面上的浮萍，轻轻漂过意识边缘。

窗外的城市依然喧嚣，但那些声音仿佛被一层透明的膜隔开了，变得遥远而柔和。在这个春夜，两个素不相识的人，在一座庞大的城市两端，沉入了相似的、格外香甜的睡眠。

他们不知道，这次偶然的登山，正在成为各自生命中的一个小小的转折点。就像山路上的一块石头，轻轻改变了溪流的走向，而新的方向，将带他们去向自己都未曾预见的远方。

（第三十八章完）