所有人都在盯著赵烈。
他不动。
只是呼吸极慢,
刀锋微微垂下,
却仍横在身前,
像是那最后一线的界限。
火光映在他的刀上,
照得那银白的光一闪一闪,
仿佛每一次闪烁,
都是在提醒眾人——
他还在,
他还没退。
空气里,充斥著一种无声的对峙。
梁敬宗与杜崇武虽退,
可眼中依旧阴寒,
他们彼此交换著一个眼神——
“这帐,迟早要算。”
赵烈没再言语。
他知道。
他贏不了这场理。
但此刻,只要那少年还活著,
就够了。
风吹动帐外的军旗,
发出“啪”的一声。
那声音在夜色中格外清脆,
像是为这一场短暂的胜负,落下了一个无声的印记。
赵烈收紧手中的刀,
手臂微微发抖,
可他的姿势依旧没变。
他的背,笔直如山。
那一刻,
所有人都明白了——
他真敢拼命。