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平行晨熹（第1页）

第一卷尘光微启

前文：悬坠交错

“同学！冷静！千万不要做傻事！”

嘶哑的呼喊被狂风撕碎，像枯叶般卷过天台。罖尘的半个身子已探出楼顶边缘，运动鞋的鞋底蹭落几粒碎石，在十几层楼的高空划出无声的轨迹。他听不见楼下消防车刺耳的警笛，也看不见安全气垫那抹刺目的橙红。城市在脚下铺展成一片模糊的光海，而他的眼前只有任庄村永不散去的铅灰色晨雾——

同一时刻，H大设计教室内，任千慧的刻刀猝然脱手，在即将完成的模型上划出一道突兀的伤痕。

心脏被无形的手狠狠攥住，骤然停止跳动，随即又失控地狂跳起来。她扶住桌沿，视线里炸开一片雪花点，仿佛又回到了童年那台闪着雪花的旧彩电前。

然后她看见了——

一个少年站在悬崖般的楼顶，单薄的外套快要被风扯成破碎…些片段此刻都化作锋利的玻璃碴，扎进她的胸腔，带来一阵尖锐的疼痛。

“一定要活下去。”她对着虚空喃喃自语，指尖在模型纸上划出凌乱的刻痕。这句低语轻如叹息，却重若千钧。

恍惚间，她仿佛又回到了那个无数个相似的清晨。

天台上，心理老师的声音像一碗温热的玉米糁粥，在寒风中散发着微弱的热气：“罖尘，你的名字是清晨的露珠，清澈，干净，折射着整个世界……”

他涣散的眼神微微闪动。露珠？他想起的是村小院子里那个用砖石粗糙砌成的雨水池，浑浊的水面上漂浮着枯叶和细小的孑孓，从来映不出完整的天空。

可就在这混沌的绝望中，一道陌生的星光劈开了阴云…。这不是他的记忆，却如此真实地在他的脑海中映现。

掌心的旧手机突然震动，“妈妈”二字在碎裂的屏幕上固执地闪烁，如同黑暗中唯一的萤火。

“小尘……”电话那端传来带着哭腔的熟悉乡音，“妈心口疼得厉害，针扎似的，慌得不行……”母亲絮絮叨叨的关切穿透呼啸的风声，平凡琐碎，却成了压垮他的最后一根稻草。

在母亲咳嗽的间隙，他仿佛又听见了那个来自远方的声音，温柔而坚定：“苦难从来不是独一份的……只要我们还在呼吸，路就会在脚下延伸。”

此刻，任千慧的日记本在几百米外的教室里摊开，新鲜的墨迹在灯光下尚未干透，字字句句都散发着生命的热气。

消防员扑上来的瞬间，罖尘松开了紧握的栏杆。

下坠的失重感与九岁那年从井口打出的冷水扑面时如此相似——都是刺骨的冰凉，都是濒死的窒息。只是这一次，在意识彻底沉入黑暗前，他感觉到有人紧紧攥住了他龟裂的掌纹，随后他头一歪，彻底失去了意识，陷入了一片无边的黑暗之中…

“致不知名的你，或是我自己：

请，务必，活下去。哪怕只是为了看到明天，那片未知的、可能同样壮丽的晚霞。”

第一章平行晨熹

深秋的清晨，是被一阵熟悉而执拗的诺基亚经典铃声，和村中此起彼伏的公鸡打鸣，共同唤醒的。那铃声不像入侵者，更像一个准时的老朋友，轻轻搅动着任庄村上空尚未褪尽的夜色。九岁的任千慧就是在这一片熟悉的嘈杂中，睫毛颤动，从梦的边陲缓缓归来。窗外，铅灰色的云层低低地压着屋顶，几只麻雀却不在意，在光秃的枝桠间轻快地跳跃，啄食着昨夜风摇落的草籽。

千慧在自己那张窄小的木板床上睁开眼。意识回流，第一个感受到的是身下旧棉褥熟悉的支撑感，虽然不厚实，却妥帖地隔绝了秋夜的寒意。她动了动，床板随之发出一阵绵长的“吱呀”，像是同样在舒展筋骨。早已是清晨的一部分。

她侧过头，耳朵捕捉着隔壁的动静——一片寂静。奶奶那撕心裂肺的咳嗽声没有响起。她心里那根绷了一夜的弦，稍稍松弛了些。一股白蒙蒙的哈气从她口中呼出，在清冷的空气里短暂地画了个圈，又消失了。她希望奶奶能一直这样安稳地睡下去。

坐起身，糊着旧报纸的窗棂透进微光，足以让她看清床尾那件叠放整齐的粉色运动外套。那是姐姐的旧衣服，洗得颜色发白，袖口有些起球，但很干净。她穿上它，空落落的，需要把袖子仔细地挽上一道。床下的蓝色运动鞋，鞋头张着细小的“嘴”，那是父亲用烧热的火钳小心翼翼烫合过的，留下一个硬硬的、略深的印记。走路时，那里会轻轻硌一下脚趾，提醒她这双鞋的“履历”，也提醒她，父亲总在用自己的方式，维系着这个家。

她趿拉着鞋走进堂屋。母亲已经在灶台前忙活了，佝偻的背影被跳跃的灶火勾勒出温暖的轮廓。旧彩电开着，早间新闻的主播声音低沉，混着玉米糁粥“咕嘟咕嘟”翻滚的声响，构成了一首平淡的晨曲。

“起了？”母亲没有回头，声音里带着灶火熏烤过的暖意和一丝疲惫。

“嗯。”她轻声应着，像怕惊扰了这份忙碌中的宁静。

推开堂屋门，深秋的凉气迎面扑来，她缩了缩脖子。院角那口老压井沉默伫立，井身的锈迹像是它的年轮。她双手握住冰凉的铁杆，用上全身的力气，整个身子几乎吊在上面，一上一下。“嘎吱——嘎吱——”，这声音沉重而富有节奏，是唤醒村庄的鼓点之一。几次往复后，清冽的井水“哗”地涌出，砸进石槽，溅起冰凉的水花。她捧起一掬扑在脸上，刺骨的凉意瞬间席卷了每一根神经，睡意被彻底驱逐。窗台上，牙刷斜插在杯子里，牙膏皮被卷到最底，她用力挤出一小点，站在墙根下，仰起头，让那点廉价的薄荷清香在口腔里弥漫，带来一种清爽的仪式感。

早饭摆在那张被岁月浸染得油亮亮的木桌上：能照见人影的稀粥，半个凉馒头，一小碟咸萝卜干。她安静地坐下，小口吹着粥面上的热气。屋里只有新闻模糊的播报声、碗筷轻微的碰撞声，以及里间奶奶平稳的呼吸声。她喝着粥，思绪却飘到了今天的语文课上，那个“鼎”字，最后一竖总也写不直，像根歪斜的筷子，让她心烦。